souvenirs

é hora de doar tanta roupas em desuso

velhas ou novas

é hora de limpar as gavetas

e suprimir todo papel que é passado apenas

é hora de doar os livros que ficaram imóveis

e não encetam diálogo

hora também de descartar

todo sentimento gris

suprimir esses souvenirs

que se alimentam do pó

e nos laceram como máquinas

tudo que restar deve de caber

essencialmente numa mala

e o mais importante

não estará na bagagem:

o amor que tento aprimorar

todo dia

e os poemas que desprendo

das minhas mãos

e deixo como presente

a quem deseja de alguma forma

guardá-los. 

mesa preferida

depois de um dia cheio

onde todo trabalho ainda é

uma esfera de plúmbea

no pensamento

ele senta à mesa preferida

e escreve

podia estar descansando

dando comida aos pombos

ou assistindo telenovela:

no entanto escreve

sem pretensão de glória

escreve 

porque o som das palavras

o alucina

e o desejo de prescrutar

o inaudito

é mais forte que o cansaço

febril do corpo

muita vez pensa

que isto acontece a sua revelia

este ir-se aos roucos ciprestes

e às águas trêmulas

que deságuam em páginas 

de cópula imagética 

forma sentido

e mitos

de certa forma

parece que há algo ou alguém

que está a escrevê-lo

e o faz

sentado na sua mesa preferida.

Pelotas 4:05 AM

Fria noite invernal

A ossatura quebradiça – um vulto

A oscilar na cerração

Asas decepadas

De anjos curvos  

Cata-ventos amassados

Pés lamacentos

Estilhaços de faróis

Bílis e copos plásticos

O tropeço em cântaros

De destilado na rua

Mel de nicotina na garganta

Voz crespa pragueja

Em pensamento

O abismo é um inchaço no fígado

A lua é idealização

Para outro fim de semana

Com os velhos sapatos marrons

O frio arranhando o branco do olho

O pouco que há do rosto

A jaqueta parece um animal atropelado

Colado no corpo

É confortável perder a fé na beleza

Às 4 horas da manhã

A solidão já não dói

A solidão é nada é um arranhão

Sem sangue

Santos

Finalmente

Os cobertores gastos

O vir do sono

Dormir. 

Luta desarmada

Canto a liberdade das noites inauditas

Quando realmente posso desaguar

De forma autêntica e sem sobressaltos

Canto por me aceitar transitório

E com isso ter mais ímpeto de suster a voz

Enquanto há voz e canto

Canto pelo insulamento e a comunhão

Que tento entrelaçar no meu traçado

Canto a renúncia pacífica

Dos bens mundanos

E a confiança na poesia

Canto a uva antes perecível

Até se tornar vinho e ser envasada

Até estimular minha verve

E fluir na tinta da minha caligrafia

Canto que é mais que prece louvação

É ofício luta desarmada

Sonho

Devaneio

Num mundo embrutecido

Sou eu explodindo na boca das ruas

Desejo-me o porta-voz

Das tardes e das noites

Meu templo imperfeito –

Essas palavras poucas que aprendi

E combino com o melhor de mim

E com o pior do Hades

Um dia serão ouvidas

Por aqueles que estão dormindo

Ou ainda não nasceram.

primeiro poema das velhas novidades

Alguns fugiram num foguete

E nos mandam e-mails perguntando

Como vão as coisas por aqui

Nós respondemos:

Ah, nada mudou

A vida continua

Sendo uma bagatela

Mal vivida

Continuamos sofrendo por amor

Comprando a prestação

E gastando o que não temos

Continuamos bebendo

Fumando

Ouvindo

In The Wee Small hours

Do tio Frank no Juke

Até a taberna fechar

(Na última noite

Varreram as cinzas de Murphy

Junto com resto de cerveja &

Cuspe)

Continuamos aqui

Insistindo

Tentando escrever

Um poema que preste

Enquanto Mrs. Angel

É traduzida em 50 países.

Os Insones

O futuro sedutor das revistas científicas

É uma inevitável obsolescência;

O presente automático de ontens exaustos

Foi projetado em produtos nascidos inúteis.

O que se mantém incólume

É a perseverança das nuvens,

A força marítima indócil & o ímpeto

Dos ventos e das chuvas.

O que se preserva é a inquietação

Que não permite descansar os insones. 

Eles - que batem nas pedras do cotidiano

Com força e delicadeza precisa

E engendram a vida Trans-Figurada

Que nos ajuda a respirar neste palco.

Domingos

Parece que sinto

Aqueles domingos

Quando todos ainda

Não eram retratos

E lembranças

Parece que insistem

Aqueles domingos

Quando o tempo em que habitávamos

Era um lugar seguro

E confiável

Parece que soam

Aquelas vozes

Meu pai

Meus avós

E meu tio

Mas eu abro os olhos

Na escuridão e vejo:

Um vazio no corpo do destino

Um clarão de silêncio

Em mim

De olhos abertos

Tento me persuadir

A vida é assim:

Intercalar

O riso e a lágrima

A vida é assim:

Um rio de ausências

Inflexível incansável

Eu tento me persuadir

Preciso continuar

Preciso seguir

Mesmo que eu não saiba

Exatamente para onde.

****

Eu te deixarei meus melhores versos

Pois meu desejo é a dissolução

No ápice das chuvas torrenciais

O amor é brutal – demais para mim

Pra sístole dum coração arcaico

Para a miséria dos meus pulmões

Eu te deixarei meus melhores versos

Pois preciso partir urgente

No aço – espelho das chuvas

Mais do que eu – os meus versos viverão

Hão de ser mais tênues que minha presença

Uma eterna presença silenciada 

Ausência

Faz tempo

Sinto falta de mim

Sinto saudades de mim

Cá estou - meu corpo

Meus sentidos

Boiando a esmo

Na praxe

De abrir os olhos

Proferir fonemas

Díspares e

Engasgar o grito

Não lembro

Onde quando

Me extraviei

Restou a secura

Essa casca de dor

Esse cadáver

Que carrego

Ora sou um enfeite

Andante

Que toma café

Vai pro trabalho

E depois dorme

E acorda

E toma café

Vai pro trabalho

Depois dorme

Meu casaco

Do dia a dia

Sabe o caminho

Que traço sem querer

Faz tempo

Sinto falta de mim

Sinto saudades de mim.

Entardecer

Não se prendam por minha pessoa

Sigam – amigos – suas aventuras

De mar descobrimentos

Ouro continentes

E ilhas de amores

Sigam em busca da fortuna  

Heroico nome

Num escudo de bronze

Eu estarei bem

Sentado por tardes amenas

Tomando meu chimarrão

E anotando impressões

Do por do sol ou dos desenhos

Herméticos das nuvens

Sem cobrar nada da existência

Além de um lugar tranquilo

Em que eu possa me sentir

Seguro

Não estendo mais meu sonho

A países

Ou brasões

A palavra a tarde

O amargo

Meu refúgio

Teu voo

Depois do último suspiro

Voaste alto, muito alto

Para além da dor

Para além do obstáculo

De um corpo cansado e frágil

                                               E por fim 

                                        - Frio

Foste naquelas asas grandes

Que um anjo mais amigo te ofertou

Tu que sempre sonhaste com o ar rarefeito

Sempre admiraste o voar sereno da águia

E aero-

Planos

Enfim teu voo sóbrio

Sem o cronômetro

Enfim liberto da terra

Das cicatrizes

E do tempo.

Começar

Ainda falta muito

Para as serpentes

Se envolverem no teu corpo

Muito

Para o jaguar sanguíneo

Direcionar teus rifles sem precisão

Muito muito

Para a flor carnívora

Mastigar teus dentes

Falta muito amigo

Para o demônio gastar tuas rótulas

E espinha dorsal

Muito

Para as trepadeiras 

Se enrolarem no teu verso

                                             Mole, viscoso

Nos cueiros da adolescência

Ainda falta

Aprender com as pedras

E com os gritos

De selvagens que nunca ouvistes falar

Assimilar

A aspereza das canas de açúcar

Ainda falta jogar

As podres gramáticas

No olho do cu do deserto

Ainda falta

Tu te tornares

Tímido e simples

Como um analfabeto

E assim começar.

Ainda Virás

Ainda virás

Do olho das enchentes

Trazer o caule rachado de uma promessa

Ainda virás

Com o sorriso trincado

Trazer um hálito de culpa e pele de escusas

Espero que venhas

Para eu poder te olhar

Como alguém que olha

Um sapo morto ressecado

À beira duma cloaca

Ainda - eu sei

Virás trazendo restos de madeira

E fragmentos do azul vazio das tuas veias

Espero que tu venhas

Para que eu possa te ofertar

Minha hostilidade tímida

Meus lábios de lodo

Minha inocência de pedra

Que não entende de pássaros

E cartas de suicídio.