Reminiscência #1

Entre o pouco que ficou

E antes que se apague

Remonto a figueira e as tardes

Um menino morto

A brincar

Esquecido no quintal

Arrancando figos verdes

Que sangravam branco

Na hora cinza

Era o prenúncio

O prefácio

Do menino morto

Para o homem a nascer

Céu Suburbano

e no subúrbio de casas pequenas

crianças descalças

gritos histéricos

mulheres paupérrimas

praguejando

ferindo a pureza ideal e

clara do silêncio de sábado

o languescente início da tarde

ouve a educação simiesca de gritos

escândalo

bem ao fundo do desenho baço

desta cena flácida e suburbana

ilógico

Como alguma espécie de mágica

Ou obra de qualquer deidade

soa um piano em chamas:

Chopin no Estudo 10, em Mi maior

sobrevêm à massa amorfa de pobreza

um colorido estranho surge nas casas

um arco-íris invade  portas abertas

e no olhar do homem rude

um homem triste em seu momento de ócio

(enrolando um  cigarro  )

nasce um brilho diverso

de repente ele encontrou no meio de seus  guardados

algo que não queria procurar

e a música adentrou seu corpo lhe violentando

como um anjo estuprador.

Canção

           

e no bar, à beira do aguardente

entre vozes várias zumbindo

como enxame de vespas

o bêbedo se aproximou da viola

testou um dó maior

e deu início ao flébil  lamento:

- a água  ardente da fonte

da fonte,  senhor:

nos dá de beber hoje

que temos sede!

Letes abençoado

que entorna ao vão do esquecimento

- ah são olvido -

nossas dores frementes

caudalosamente

maravilhas da água

correnteza próspera 

milagre batismo:

fluxo  refluxo

aguardente.

a dor do operário sem mãos

ninguém sabe;

o pesar do ambulante sem pernas

ninguém sabe;

a mágoa da mulher sem voz

ninguém sabe;

a água  ardente da fonte

da fonte,  senhor:

nos dá de beber hoje!

a vida é precária

meu deus,

nos dá este dom

de esquecer

que temos sede.          

O poema nosso de cada dia

Bom que oficialmente

Ser poeta não é ofício

De que se tire sustento

Há raras exceções

Mas poesia não foi comprada

Nem vendida

Há editoras, no entanto

Que obtêm mortos

E os celebram

Sem grande comoção

Grão de exceções

Ainda não é

E nunca foi

Best-seller

Que o dinheiro

Não venha

(e não vem)

Prostituir a musa

E remover as cordas da lira

Que a prosa aguada

Continue a vender

Vender

Igual pornografia

(Isso é tão lindo!)

E a lira permaneça

Sem dar grandes recursos

A quem escreve

Poeta tem sete vidas

E sobrevive

Que continue sendo

Um ato altruísta do

Poeta coa poesia

Mesmo à margem

Da margem

Sem colonizadores

Poesia poema poeta

Na periferia salvos

nos desvãos escuros

Um tesouro

Para poucos.

Inscrição

Antes de dormir

Com os olhos fechados

Penso no livro que ainda não publiquei

Imagino meus poemas finalmente implantados

No papel

Meus poemas

Sem arestas – enfim

E com cheiro de tinta

Idealizo a capa, lombada

E penso no conforto de deixar algo para o mundo

Uma carta fidedigna dos meus olhos de ponte em ruínas

Um relato claro de meus abraços

E adeuses

No fim é o que queremos

- Nós que resolvemos enfrentar a hora de vidro:

Deixar uma inscrição ainda que premida

No grande livro eterno

No mesmo mundo de sempre.

Datilografia

A enchente levou tudo que eu ainda estava pagando:

Smartphone, tablet, notebook, TV

Todos os meus itens hodiernos

Mas não arrastou a máquina de escrever

Que herdei do meu avô materno

Ela continuou parada no meio da lama

Uma Remington anos 40

Com seu peso vetusto

Por algum motivo venceu

A segunda guerra e a enchente

Com a paciência de um relojoeiro

Limpo a estrutura mecânica

Passo óleo com um pincel

Num trabalho claro e dedicado

Fico com a máquina de escrever

E esse sorriso-poema

Que a enchente

Também não levou.

Mundo Novo de Sempre

Compra-se o eletrônico

Propalado em reclames insistentes

Faz mil duzentos e cinquenta coisas

& promete estancar o tédio de viver

Mas o júbilo é tão breve

Dura o trajeto-tempo

Que vai da loja ao lar

Mil duzentos e cinquenta coisas

Mas em casa já não há alegria

Olha-se o produto versátil

Para o principal ele é inútil

Para o principal ele só ocupa espaço

E dá trabalho de ter de recarregar bateria

E aprender suas funções

Falta excitação

Para usar o aparelho que prometia

Vida mais fácil

Por fim tornar-se retraído na estante

Vazio de sentido.

Feito por chineses

Que trabalham doze horas por dia

E sentem fome

E seus pés doem

E seus olhos ficam enfastiados

E necessitam, tão somente

Das suas casa

Comer

Dormir.

Ninguém é feliz...