souvenirs

é hora de doar tanta roupas em desuso

velhas ou novas

é hora de limpar as gavetas

e suprimir todo papel que é passado apenas

é hora de doar os livros que ficaram imóveis

e não encetam diálogo

hora também de descartar

todo sentimento gris

suprimir esses souvenirs

que se alimentam do pó

e nos laceram como máquinas

tudo que restar deve de caber

essencialmente numa mala

e o mais importante

não estará na bagagem:

o amor que tento aprimorar

todo dia

e os poemas que desprendo

das minhas mãos

e deixo como presente

a quem deseja de alguma forma

guardá-los. 

mesa preferida

depois de um dia cheio

onde todo trabalho ainda é

uma esfera de plúmbea

no pensamento

ele senta à mesa preferida

e escreve

podia estar descansando

dando comida aos pombos

ou assistindo telenovela:

no entanto escreve

sem pretensão de glória

escreve 

porque o som das palavras

o alucina

e o desejo de prescrutar

o inaudito

é mais forte que o cansaço

febril do corpo

muita vez pensa

que isto acontece a sua revelia

este ir-se aos roucos ciprestes

e às águas trêmulas

que deságuam em páginas 

de cópula imagética 

forma sentido

e mitos

de certa forma

parece que há algo ou alguém

que está a escrevê-lo

e o faz

sentado na sua mesa preferida.

Pelotas 4:05 AM

Fria noite invernal

A ossatura quebradiça – um vulto

A oscilar na cerração

Asas decepadas

De anjos curvos  

Cata-ventos amassados

Pés lamacentos

Estilhaços de faróis

Bílis e copos plásticos

O tropeço em cântaros

De destilado na rua

Mel de nicotina na garganta

Voz crespa pragueja

Em pensamento

O abismo é um inchaço no fígado

A lua é idealização

Para outro fim de semana

Com os velhos sapatos marrons

O frio arranhando o branco do olho

O pouco que há do rosto

A jaqueta parece um animal atropelado

Colado no corpo

É confortável perder a fé na beleza

Às 4 horas da manhã

A solidão já não dói

A solidão é nada é um arranhão

Sem sangue

Santos

Finalmente

Os cobertores gastos

O vir do sono

Dormir. 

Luta desarmada

Canto a liberdade das noites inauditas

Quando realmente posso desaguar

De forma autêntica e sem sobressaltos

Canto por me aceitar transitório

E com isso ter mais ímpeto de suster a voz

Enquanto há voz e canto

Canto pelo insulamento e a comunhão

Que tento entrelaçar no meu traçado

Canto a renúncia pacífica

Dos bens mundanos

E a confiança na poesia

Canto a uva antes perecível

Até se tornar vinho e ser envasada

Até estimular minha verve

E fluir na tinta da minha caligrafia

Canto que é mais que prece louvação

É ofício luta desarmada

Sonho

Devaneio

Num mundo embrutecido

Sou eu explodindo na boca das ruas

Desejo-me o porta-voz

Das tardes e das noites

Meu templo imperfeito –

Essas palavras poucas que aprendi

E combino com o melhor de mim

E com o pior do Hades

Um dia serão ouvidas

Por aqueles que estão dormindo

Ou ainda não nasceram.

primeiro poema das velhas novidades

Alguns fugiram num foguete

E nos mandam e-mails perguntando

Como vão as coisas por aqui

Nós respondemos:

Ah, nada mudou

A vida continua

Sendo uma bagatela

Mal vivida

Continuamos sofrendo por amor

Comprando a prestação

E gastando o que não temos

Continuamos bebendo

Fumando

Ouvindo

In The Wee Small hours

Do tio Frank no Juke

Até a taberna fechar

(Na última noite

Varreram as cinzas de Murphy

Junto com resto de cerveja &

Cuspe)

Continuamos aqui

Insistindo

Tentando escrever

Um poema que preste

Enquanto Mrs. Angel

É traduzida em 50 países.

Os Insones

O futuro sedutor das revistas científicas

É uma inevitável obsolescência;

O presente automático de ontens exaustos

Foi projetado em produtos nascidos inúteis.

O que se mantém incólume

É a perseverança das nuvens,

A força marítima indócil & o ímpeto

Dos ventos e das chuvas.

O que se preserva é a inquietação

Que não permite descansar os insones. 

Eles - que batem nas pedras do cotidiano

Com força e delicadeza precisa

E engendram a vida Trans-Figurada

Que nos ajuda a respirar neste palco.

Domingos

Parece que sinto

Aqueles domingos

Quando todos ainda

Não eram retratos

E lembranças

Parece que insistem

Aqueles domingos

Quando o tempo em que habitávamos

Era um lugar seguro

E confiável

Parece que soam

Aquelas vozes

Meu pai

Meus avós

E meu tio

Mas eu abro os olhos

Na escuridão e vejo:

Um vazio no corpo do destino

Um clarão de silêncio

Em mim

De olhos abertos

Tento me persuadir

A vida é assim:

Intercalar

O riso e a lágrima

A vida é assim:

Um rio de ausências

Inflexível incansável

Eu tento me persuadir

Preciso continuar

Preciso seguir

Mesmo que eu não saiba

Exatamente para onde.