Um poema para Whitman

Velho amigo Whitman:

Preciso que me ensines o entusiasmo de ver

Como se vê tudo pela primeira vez – a flor os corpos

Os velhos prédios as árvores a maçã

A ferida - toda cartografia da minha América familiar

(Diferente da tua América - da tua América que sonhaste)

E sentir como vida adentrando meu coração

Velho amigo que nunca me conheceste morto em 1892

(Mas que tinhas certeza que um dia eu existiria

e escrevias para mim também)

Me oferta o segredo de amar sem culpa meu corpo  

Elementar com desejos íntimos

Preciso que me ensines a amar os homens mulheres e as manhãs

Com suas qualidades defeitos e palavras oblíquas

(Um grande amigo me comparou a ti, meu velho irmão

Mas sei que sou incompleto falho e preciso muito

Em noites de insônia

Ler Os Cantos de Mim mesmo

Para compulsar em paz meu hoje de apontamentos

Planejar minha força

Aprender a simplicidade de uma alma nua despida de mágoa e rancor )

Velho amigo, irmão:

Demonstra com tua voz gasta e lúcida

A simplicidade da poesia nos teus cantos

O abraço e o afeto sincero de um homem sem ambições mundanas

Me faz acreditar nas crianças que nos tratam

Como coisas obsoletas sem valor

Me dá a coragem de aceitar que sou quase esquecido

Pobre e nunca verei a glória

Mostra-me que a glória é nada

E o que se sonha na solidão é tudo

Meu amigo

Que adentraste em mim na minha barba gris

Quero o poder dessa simplicidade

Pois tuas folhas são minha bíblia epos amuleto

E minha força de continuar escrevendo

Tuas folhas despertam em mim a qualidade natural do amor

Tuas folhas despertam em mim a resignação de seguir

Mesmo tendo poucos ouvidos para me ouvir

E sabendo que assim está certo

Ah, essa força de escrever para todos que dormem,

Todos que acordaram às 5 da manhã

Todos que sofrem nas repartições públicas

Todos que catam lixo todos que sentem frio

Todos os ricos que desconhecem suas almas

Não sabem o que é ter uma alma

Para os professores que não são valorizados e também são poetas

Escrever para todos mesmo que minhas palavras soem

Dentro de uma caverna ou num pequeno quarto em Camden

Eu podia seguir qualquer outro caminho

Mas sigo a poesia -  única força que me move 
A poesia que começo a escrever

Quando a chaleira anuncia o café da manhã.

[não há culpados quando a noite avança]

Não há culpados quando a noite avança

E as almas entram em colisão

Explodem dois asteroides

No céu dos nossos olhos vermelhos

Não há culpados quando os dias que fizemos

Num instante se tornam inservíveis

Como as pêras esquecidas ou como a cerveja

Morna morta num copo às quatro da manhã

A harmonia dos corpos em noites indolentes

Disfarça o fel e a ferrugem natural do tempo

Por que no fim a solidão é um refúgio

Dessa eloquência de palavras gris

Muito proferidas no silêncio

Tudo explode tudo queima e não há culpados

Há um rio-lugar-comum

Sempre dizendo desse encontro

Como a véspera do que nos acostumamos a esperar

Já quase sem desespero

Não há culpados quando cada um carrega seu próprio abismo

E é cada vez mais funda a busca pelo outro

E nos afundamos mais ao procurar

Não há culpados e por isso mesmo nos perguntamos

Por que está acontecendo?

Seríamos velhos demais e o amor é novo?

Sim, o amor é novo o amor é virgem

Julgamos saber tanto um sobre o outro

Mas nos desconhecemos  muitas vezes

Não há culpados, só uma dor que não cessa

Lágrimas que não secam e saudades prévias.

um dia apenas

um dia é a odisseia profusa
desse ulisses que joyce nos deu
um dia é pouco na vida
de um indivíduo mas um dia
é tempo para derruírem-se
duas torres

em um dia é possível abater mitos
romper com o ríspido ruído
das rodovias
em um dia o porto vira sal
e o silêncio ganha profundeza

um dia a metamorfose
de clarice ainda em nós
solfejando  infinitamente

em um dia o timbre dos metais
soam mais altos e a força
muda a correnteza
e o sabor dos ventos

um dia basta para ser outro
largar no caminho a bagagem pesada
a maquiagem
a polidez
e reaprender o voo.

esplendor de uma princesa

não sei como vim parar aqui...

(se meu pai não tivesse se matado...)

minto: anúncio de jornal:

quer ganhar dinheiro?

entre para nossa equipe 

moças maiores de 18 

local seguro

totalmente discreto

lucro garantido

minto: se meu pai não tivesse morrido...

recebo  uma fauna exótica

que deposita, pontualmente

surradas notas no criado-mudo 

e acerbo gozo no meu corpo

pingos desamparados de sêmen suor

em minhas cobertas

um anúncio de jornal...

eu que não queria desmanchar as mãos 

em água e roupa suja

quel siècle à mains!

je n'aurai jamais ma main. 

après, la domesticité mène trop loin. 

no entanto, todos dias meu corpo

em amargo sacrifício

(se ele não tivesse se matado

daquele jeito...)

ganhar a vida... 

há muito descobri

não adianta jogar 

o tempo

a espalhar cinza no meu colo 

e no meu olhar

vence, sempre 

hoje, por exemplo

mais um dia em que ele venceu 

um silêncio enferrujado

nos desvãos da faina

parcimonioso

vai me inutilizando

sem perceber

sem sentença

sem hora marcado

um pouco a cada dia

um vórtice que me leva  

ao indefinido

(se meu pai não tivesse se matado...

cronologicamente o uísque trêmulo

lhe enfraquecendo as pernas

sem forças para precipitar-se

de vez no abismo)

uma luz de vez em quando 

que a rotina é a tampa do caixão

(se estivesse vivo hoje

eu não estaria aqui)

uma luz imoderada 

de vez em quando, sim, 

só quando autocomiseração 

dá vontade de pôr a cabeça 

nas trilhos de um trem

quando as horas são algemas 

e têm cheiro de água sanitária

um anúncio de jornal

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moças maiores de 18 

local seguro

totalmente discreto

lucro garantido

porque não tento 

ganhar dignamente minha vida?

por que não sei 

porque não quero

porque preciso me punir

imaginava sua dor

vivia seu pesar 

eu não era mais criança

e não fiz nada

o passado agonizando 

numa espécie de querer o fim

o passado, ah meu deus o passado

eu sozinha

minha mãe: delicada o suficiente

para encobrir meu pai!

eu queria ter casado

ou ter morrido pura

para virar anjo

meu pai me conduzindo pela mão

me pegando ao colo

pois eu tinha medo da ponte de madeira

lembro que ele era triste 

mas tinha um olhar doce e úmido

olhar frágil de vencido

mas um olhar de quem sabe o que é amar alguém

um olhar calmo que perdoa

um olhar de pessoa que se arrepende

um olhar de alguém fraco 

mas capaz de entender

de me entender

(se estivesse vivo

eu seria uma princesa)

ah deus onde encontro 

a brancura ingênua

das revistas de colorir

onde me encontro, menina

com tranças no cabelo...

souvenirs

é hora de doar tanta roupas em desuso

velhas ou novas

é hora de limpar as gavetas

e suprimir todo papel que é passado apenas

é hora de doar os livros que ficaram imóveis

e não encetam diálogo

hora também de descartar

todo sentimento gris

suprimir esses souvenirs

que se alimentam do pó

e nos laceram como máquinas

tudo que restar deve de caber

essencialmente numa mala

e o mais importante

não estará na bagagem:

o amor que tento aprimorar

todo dia

e os poemas que desprendo

das minhas mãos

e deixo como presente

a quem deseja de alguma forma

guardá-los. 

mesa preferida

depois de um dia cheio

onde todo trabalho ainda é

uma esfera de plúmbea

no pensamento

ele senta à mesa preferida

e escreve

podia estar descansando

dando comida aos pombos

ou assistindo telenovela:

no entanto escreve

sem pretensão de glória

escreve 

porque o som das palavras

o alucina

e o desejo de prescrutar

o inaudito

é mais forte que o cansaço

febril do corpo

muita vez pensa

que isto acontece a sua revelia

este ir-se aos roucos ciprestes

e às águas trêmulas

que deságuam em páginas 

de cópula imagética 

forma sentido

e mitos

de certa forma

parece que há algo ou alguém

que está a escrevê-lo

e o faz

sentado na sua mesa preferida.

Pelotas 4:05 AM

Fria noite invernal

A ossatura quebradiça – um vulto

A oscilar na cerração

Asas decepadas

De anjos curvos  

Cata-ventos amassados

Pés lamacentos

Estilhaços de faróis

Bílis e copos plásticos

O tropeço em cântaros

De destilado na rua

Mel de nicotina na garganta

Voz crespa pragueja

Em pensamento

O abismo é um inchaço no fígado

A lua é idealização

Para outro fim de semana

Com os velhos sapatos marrons

O frio arranhando o branco do olho

O pouco que há do rosto

A jaqueta parece um animal atropelado

Colado no corpo

É confortável perder a fé na beleza

Às 4 horas da manhã

A solidão já não dói

A solidão é nada é um arranhão

Sem sangue

Santos

Finalmente

Os cobertores gastos

O vir do sono

Dormir.