Antologia

Ao compulsar uma breve antologia

De poetas norte-americanos

Sempre atentava em datas:

Nascimento e passamento...

Deus, todos mortos!

Deus, todos vivos

Porque a obra está em minhas mãos

E nada susterá o canto

De Elizabeth Bishop

Ou Wallace Stevens

Suas vozes intactas

Acompanhadas pelo homem

Do violão azul

Prometo o perdão

Prometo o perdão

Para este corpo

No torso do tempo

Prometo livre-arbítrio

Para o reflexo

Perplexo de si

Prometo suster o mantra

Meu rosto da lama

Dou-te liberdade

Pode ir

Pássaro escuro

Drama escuso

Do íntimo de meus rins

Prometo não sufocar

O rouco som da minha voz

A prece que prometi, eis:

Concreto

Diamante

Plutônio

Prometo não pensar

Ir-me, só, neste rio...

Não pensar no pó

Que me espera

Prometo o riso

Ainda que lasso

Nessa vida resumida

A promessas

Primeira Pessoa

Car je est un autre.

Arthur Rimbaud

Penso então

Na retidão escorregadia:

Primeira pessoa do singular

No confim desse pronome

Estão todos os nomes

Presentes ausentes futuros

Todos os lagos e o lodo

Toda pungência de uma rosa

E uma ferida acesa

Não se lava o pronome

Não se faz cirurgia no pronome

Ainda que um prenome

Brote malicioso

E febril

O eu

É um espelho

Que reflete a humanidade

O eu é um outro

És tu

Somos todos

Sem título

Um escaravelho no teu coração

Uma asa escura de morcego

Inflige teu olhar

Teus braços roxos

Das mordidas de lacraus

A garganta aberta

Pelas cruas lâminas

Da ciência

Imóvel com um rochedo

E os abutres vestidos de branco

Investigam teus rins

Não sei se ainda estás

Ou dormes profundamente

Eu tento encontrar antídoto

Para minhas lágrimas e dor

Olho para o céu

É somente o céu

Cinzento

Jogo de Cartas

Meu avô continua a embaralhar as cartas

A servir aguardente aos outros jogadores

Ele não quer que a partida termine

Não quer que a noite termine

Não quer que a aguardente termine

E almeja a eterna lua moribunda

e põe num canto o relógio de pulso

e a vida postiça que arde qual vela murcha

As cartas têm cheiro de cigarro

E meu avô esquece o tempo

Está eternamente ali – jogando

Com os parceiros prestes

Em apostas e gracejos

Um dia, finalmente, hei de participar do jogo

Numa noite serei acolhido pelos insones jogadores

Noite que não prevê

Um amanhecer

Farewell

Em quantas línguas é possível dizer adeus?

E quanto adeus ficou por dizer

por se ignorar que era a derradeira

chance de dizê-lo?

Em quantos poemas?

Em quantos dias de chuva?

Sob quanta luminosidade de velas?

Haverá, afinal, dentro desse corpo-mistério

que é memória, morte

alguma razão para o adeus?

Haverá, além de fonemas

“deus” nesta palavra

tão simples dura e incerta?

A Outra Voz

Arranca do rosto esta máscara de animal doméstico

Adaptável às contingências

Parte em mil pedaços este sorriso aplainador de arestas

Grita rudemente contra esse cosmopolitismo contratual

E familiar

Rebela-te contra o sangue contra o medo paralisante

Das escadas de teu pesadelo

Crava tua espada ríspida na noite

Despe-te do desconforto de gestos ancestrais

Revoga teu destino inventa teu destino escreve

Uma batalha contra o tempo e a morte

E exaurido

Morre honestamente em campo sagrado

E deixa que teu dia amanheça